Es un hecho bien conocido que ciertas experiencias resultan como mirarse en el espejo: nos devuelven una imagen que refleja, en gran parte, lo que hay dentro de nosotros mismos. Ese libro leído en la adolescencia, si volvemos a pasar sus páginas una década después, nos parece completamente diferente. Obviamente el libro no ha cambiado; lo hemos hecho nosotros, y con ello, el reflejo que obtenemos.

Este fenómeno se va haciendo más y más evidente con el paso de los años, según acumulamos experiencias. Canciones que antes no nos decían nada, de repente obtienen significado. Te identificas con ellas de una forma que nunca hubieras imaginado. Y al ritmo al que yo voy recorriendo kilómetros, conociendo gentes, y coleccionando experiencias, estoy llegando a una situación en la que todas las canciones, todos los libros, todas las películas y obras de arte, tienen algo que decirme.

En realidad, y aunque comencé hablando de ellos, con los libros es más fácil que nos identifiquemos, que sintamos empatía, aunque jamás hayamos vivido nada parecido. Juegan con ventaja: el autor no tiene límites para desarrollar su juego, para presentarnos los personajes. Hay cientos de páginas, decenas de horas de lectura por delante para empaparnos de su historia. Creo que todos hemos podido llegar a entender cómo se sentía Madame Bovary, aunque jamás hayamos sido una jovencita de provincias casada con un aburrido médico. Por eso los libros te enseñan más que ninguna otra cosa.

En cambio con las canciones y las películas es más fácil que pasemos completamente por alto su significado. Su brevedad las obliga a limitarse a sugerir. Y si no atesoras la experiencia adecuada que se refleje en ellas, no te dirán nada. Es como tener o no tener la llave que abre esa cerradura y te permite pasar, ver lo que hay detrás de ella.

Ya puse alguna vez por aquí el ejemplo de la canción de George Harrison, “Here Comes the Sun“. Una canción bonita, pero que no llegas a entender en absoluto hasta que no vives el primer día de primavera tras un largo y oscuro invierno londinense.

Y un ejemplo más claro aún: la película “Lost in Translation“. Simplemente no entiendo cómo alguien que no haya vivido una situación parecida puede apreciarla; lo normal es que al 90% de la gente le parezca un tostón. Yo en cambio tuve la afortunada coincidencia de verla pocos meses después de mi primer viaje a Shanghai. Reconocía en ella sensaciones muy sutiles: la de tener el hotel como un refugio de relativa normalidad frente a un ambiente completamente extraño. La de estar totalmente desubicado a causa de un jetlag que persiste día tras día. O la sensación de irrealidad cuando te aventuras a ir de juerga en un entorno tan ajeno, casi marciano. Todo ello queda retratado tan bien que para mi esta película es una obra maestra; pero estoy seguro de que a la mayoría de la gente le aburrió soberanamente.

Otra de mis películas favoritas, “Das Leben ist eine Baustelle“, es probablemente la película más berlinesa que se haya realizado nunca. La que mejor retrata la jaula de grillos que es esa ciudad, llena de almas perdidas que, pese a sus problemas y su pobreza, sobreviven y son felices en esa ciudad-comuna. Si no hubiese vivido todo eso, no la habría disfrutado ni la mitad.

“Room in Rome“ queda estropeada por la tremenda ida de olla de su director y las excesivas concesiones a sus particulares fantasías sexuales, pero se traía entre manos un tema fantástico que conocí -y reconocí- muy bien: el de esas aventuras que surgen en los viajes, que duran una o muy pocas noches, y en las que la brevedad multiplica por mil la intensidad. Aventuras en las que los implicados fantasean inventándose una vida que contarle al otro, o imaginándose la que podrían tener juntos. Jugando al gato y al ratón con la idea de dejarlo todo y quedarse en Roma para siempre. “Si sale cara nos quedamos y si sale cruz nos decimos adiós”. O, “nos vemos en la estación central de Viena, dentro de seis meses, a esta misma hora”.

Y volviendo a las canciones, una que me asaltó ayer en un episodio de Mad Men y me trajo una sonrisa: ¿Habéis escuchado alguna vez la psicodélica “Tomorrow never knows“, de los Beatles? ¿La habéis escuchado bajo el efecto de alguna droga, aunque sea un simple porrillo de marihuana? Si la respuesta a la segunda pregunta es “no”, la respuesta a la primera pregunta también es “no”. Volved a intentarlo y ya me contaréis.

Qué bonito tiene que ser alcanzar un día en el que puedas decir, “he vivido lo suficiente para poder entenderlo todo”.

Supongo que a estas alturas de la película, os parecerá redundante que diga que me gusta viajar. Y de hecho es una afirmación que no tiene nada de particular: resulta una afición muy generalizada. A quien más y a quien menos le gusta cambiar de vez en cuando de escenario; ver caras y escuchar historias distintas a las que oye en el día a día. Es el mismo motivo por el que siempre hemos disfrutado de la literatura y el cine, cómodos sucedáneos de todo aquello que no podemos vivir por nosotros mismos.

Sin embargo, cuando digo que me gusta viajar no me refiero sólo a que me guste pasear por Roma, salir a cenar en Estambul, o visitar los museos de Londres.

Lo mío va un poco más allá: Confieso aquí que me gusta el hecho físico de desplazarme de un lugar a otro. El subirme a cualquier medio de locomoción y meterme entre pecho y espalda cinco, diez, o veinte horas de viaje.

En primer lugar, es como una penitencia que hay que atravesar para valorar debidamente la experiencia. A lo largo de las horas de viaje, uno va adoptando el estado mental adecuado para lo que viene después. Si el viaje es en tren, poco a poco, en cada parada y según nos alejemos del nuestro origen, se irán bajando las personas más parecidas a nosotros, y nos iremos viendo rodeados de gente más parecida a la del lugar al que nos dirigimos. Pero incluso en los rápidos y modernos viajes en avión, si hay varias escalas, quizá tengamos la suerte de que el último tramo sea un vuelo doméstico en el país de destino, lo que nos permitirá ir empapándonos del ambiente. Todos los aeropuertos son casi iguales, pero os aseguro que no es lo mismo coger un vuelo New York-Cincinnati, Shanghai-Beijing, o Toluca-Cancún. Si existiera el teletransporte, como en las películas de ciencia ficción, el cambio sería tan brusco que nos sentiríamos demasiado desubicados, y nada sería lo mismo. De hecho, en los vuelos oportunamente directos y fáciles, ya sucede un poco: todo resulta un poco más artificial, casi irreal. Te plantas demasiado cómodamente en un lugar exótico y parece que lo estuvieras viendo en la tele; no lo sientes.

Por otro lado, me gustan las máquinas que lo hacen posible. Me gusta el sonido de sus motores, sus ruedas y sus alas, y la forma en que machacan kilómetros, uno tras otro, como una forma de terquedad mecánica, sin rodeos ni distracciones; siempre con la proa apuntando a su destino. Me gusta su autosuficiencia, la sensación de llevar a bordo comida (aunque sea una bazofia), una manta para arroparse, o unos baños generalmente inmundos. Y que con eso te las tengas que apañar. Disfruté como un niño con la novedad cuando por primera vez fui de Valencia a Mallorca engullido en un gigantesco Ferry, y pagué con gusto una combinación de vuelos ligeramente más cara sólo por darme el capricho de volar a bordo de un Airbus 380, de Dubai a Londres. Nunca he viajado en caravana, pero sospecho que el día que tenga la oportunidad me hará inmensamente feliz.

Por otro lado, soy una persona que con frecuencia necesita una fuerte dosis de soledad. Aislarme por completo para reflexionar, cargar las pilas, o simplemente distraerme leyendo. Y como casi siempre he viajado solo, los medios de transporte han sido mi refugio perfecto. Cada vez llevo peor el tránsito por los aeropuertos**, pero una vez que me subo a un avión, y tengo por delante tres, o diez horas de vuelo, aprovecho para desconectar. El aislamiento forzoso al que te obligan es ideal para quedarse a solas, con un libro, o con tus propios pensamientos. Y he llegado a la conclusión de que disfruto casi tanto de esta parte, como de los días transcurridos en algún lugar exótico. Coincidí una vez con un mochilero impenitente que me dijo que probablemente todo lo que se había gastado en viajes se lo había ahorrado en psicólogos. Le entendí perfectamente.

Decía John Steinbeck que “hay un cambio que se produce en cada hombre o mujer en tránsito. Esto se aprecia, en su forma más exagerada, a bordo de una travesía en barco, en la que la personalidad de los pasajeros cambia por completo”. Ese tío sabía de lo que hablaba.

Cuando vine a caer en Donosti, con un sueldo más que decente y una cierta estabilidad en el horizonte, mucha gente me asaltaba con el mismo tema: ¿Cuánto te vas a sacar el carnet y comprar un coche?

Mi respuesta era siempre la misma: no lo necesito y no me es rentable. En una ciudad como Donosti es completamente innecesario.

En mi caso es muy claro: trabajo en casa, así que el coche se iba a pasar el tiempo, o en el garaje, o en el párking del aeropuerto. Cuando necesito imperiosamente moverme, tiro de taxi, y me sale a cuenta: Durante mis primeros meses aquí hice mis cálculos y vi que me vengo a gastar unos 140 al mes en taxi y alrededor de 20 en bus. A cambio me ahorro seguro, párking, impuesto de circulación, los intereses de la financiación… por no mencionar los imponderables como las multas y las averías, revisiones, etc.

Tener coche es una convención que nos han grabado a fuego en la cabeza, sobre todo en este país, para exhibir estatus social. Y yo tengo muy claro que con lo que yo me ahorro al no tener coche, me doy unos caprichos y una vacaciones cojonudas.

Como digo, soy consciente de que mi caso es muy especial; no todo el mundo tiene la ventaja (o el inconveniente) de trabajar en casa. Pero miro a mi alrededor y estoy convencido de que a la mayor parte de la gente, en esta y en otras muchas ciudades, el coche le sobra.

Conozco pocos lugares en el mundo (al menos, fuera de mi adorada Alemania) que tengan tanto carril bici como la hermosa San Sebastián (aquí le llaman bidegorri, “camino rojo”). Cindy lleva todos los días a Nahuí a la guardería en su bici, a la que hemos adosado un remolque Croozer.

Y para lo que no sirva la bici, se puede tirar de moto; un vehículo perfecto para moverse en el ámbito urbano.

Los ingleses tienen un dicho: put your money where your mouth is. Y más o menos eso es lo que vengo a hacer con la fuerte apuesta que he decidido hacer esta semana (aunque ya venía madurando meses): he invertido en un proyecto de motos eléctricas. Unos vehículos ecológicos, económicos, limpios y silenciosos. Con una autonomía que, gracias a los avances en la tecnología de las baterías, alcanza ya unos respetables 75 km de autonomía. Perfectos para moverse ágilmente por la ciudad.

La marca que hemos creado se llama BSGelectrics y contará para arrancar con puntos de venta en Barcelona, Donosti, y en la zona de Levante (ciudad por confirmar). Aparte, empezaréis a verlas en los concesionarios habituales especializados en dos ruedas. La acogida está siendo muy buena y creo que vamos a tener una red de distribución muy extensa.

Quien quiera más información, ya sabe dónde encontrarme. En cualquier caso, volveré a escribir pronto dando más información acerca de las características y ventajas de estos cacharros. Y de momento, tenéis una primera reseña por parte de un consumado motero en este enlace.

Sería tarea imposible calcularlo con exactitud, pero a ojo, si lo pusiéramos todo junto, yo diría que he pasado aproximadamente un mínimo de tres años enteros de mi vida pernoctando en hoteles. Y probablemente me quedo corto.

Hablamos de más de doscientos de hoteles de 37 países distintos, desde Baghdad a Praga, de Montreal a Hong Kong, y de Dakar a México. Establecimientos familiares, o de grandes cadenas que ya me han expedido la preceptiva tarjeta de cliente habitual. En muchos me alojé sólo por una noche, y en otro llegué a pasar siete semanas del tirón.

Y dados los altibajos que ha habido en mi vida, he tenido la oportunidad de catar alojamientos de todos los estilos y categorías: Pensiones de juveniles encuentros furtivos. Suites en enormes y lujosos rascacielos. Bulliciosos albergues de mochileros. Asépticos hoteles de negocios o de aeropuerto. Típicos moteles de road movie americana. Paradores exclusivos. Cabañas construidas sobre las rocas del mar de Bengala…

Más aún, y para rematar el asunto: incluso trabajé en un hotel como recepcionista de noche. Fue en Londres, durante 8 o 9 meses en 2004. Así que creo que nadie me llevará la contraria si digo que, sobre hoteles, hablo con sobrado conocimiento de causa.

Cuando era más joven y mi vida empezaba a tomar estos derroteros, en mi trabajo de entonces solía coincidir con compañeros de mucha más edad y experiencia; gente que había llevado este estilo de vida durante décadas enteras. Y me llamaba mucho la atención que fuesen precisamente los más veteranos los que más manías mostraban respecto al alojamiento. Pequeñas cosas, como por ejemplo, llevar consigo una foto de familia para ponerla sobre la mesilla de noche nada más llegar. O como cargar con media docena de libros, más que suficientes como para leer durante varios meses. Alguno llevaba un par de botellas de su marca de leche preferida y pedía a los recepcionistas que se la guardaran. Y otro incluso cargaba con su propia almohada de casa.

Me sorprendía todo esto, que yo interpretaba, entonces, como una falta de adaptación. En parte hasta me enorgullecía que yo, pese a ser el más jovencito de aquella tribu, podía prescindir absolutamente de todo y plantarme en cualquier sitio con lo puesto, sin necesitar de nada ni de nadie.

Años más tarde, y ya siendo yo mismo un veterano de los hoteles, comprendí que cuando uno vive a salto de mata, acaba sintiendo con fuerza la necesidad de crearse ciertas rutinas. Pequeños rituales, como rodearse de objetos familiares que te permitan crear una mínima zona de confort a tu alrededor. Aunque no lo parezca, el desarraigo absoluto, si es que existe, no puede perdurar mucho. Es demasiado insoportable.

Obviamente, escribo esto desde un hotel. Concretamente, desde la habitación 119 del Bristol Hotel en Gibraltar. De estilo inglés bastante parecido a aquél en el que yo trabajé.

Me gusta esta foto que el amigo Javi me hizo en el último viaje a China. Bueno, el último para mí, y el primero para él, que se quedó tan fascinado con la experiencia que lo primero que hizo al volver a España fue… comprar un nuevo billete para un mes más tarde. Pero esta vez de sólo ida. Y con él, ya es la tercera persona que se va a ese país por mi culpa. Así que debería cortar el rollo, cambiar mi discurso, y en lugar de hablar de lo guay que es aquello, tendría que contaros que en China se caga en cuclillas, y que en ocasiones salen ratas del inodoro. A ver si así cortamos esta sangría de emigraciones y os lo pensáis dos veces.

Estábamos en la isla de Shamian, a orillas del río Perla, donde en el siglo XIX estaban la concesión francesa e inglesa. Y sigue siendo un rincón especial dentro de Guangzhou, donde se respira una tranquilidad que no se puede disfrutar en ningún otro lugar de la ciudad; supongo que se debe a la ausencia casi total de tráfico. Lo que es seguro es que si yo viviese en ese jaula de grillos, iría allí con frecuencia, cada vez que necesitara relajarme y desconectar un poco del bullicio.

Pero no os llaméis a engaño. Puede parecer por la foto que estoy meditando acerca de algo profundo y trascendente, pero en realidad estaba pensando en algo muy habitual y mundano: “esta noche la voy a liar”. Nos habían convocado a la inauguración de un local muy cul donde nos iban a invitar a cocteles by the face. Y nos divertimos un buen rato. Cuando se acabó el bebercio gratuito (bueno, en realidad un par de rondas más tarde), salimos a la calle en busca de más. Joan andaba preguntando a los chinos que por dónde quedaba la Diagonal, pero como no nos sabían indicar, acabamos subiéndonos a dos taxis, en busca de un lugar donde seguir con el cachondeo que llevábamos encima.

Cuando un grupo de impresentables borrachos van en dos taxis por China, y además en uno de ellos va un tío con una cámara de fotos, el discurrir natural de las cosas conduce a que quienes van en el otro vehículo tengan la ocurrencia de hacer un calvo, para pasmo de su conductor. Y así fue. Registrado para la posteridad. Un día, por cierto, que el Chef os explique lo que es para él el obturador, y la abertura del diafragma.

Acabamos en el Loft 345, uno de mis antros preferidos en Guangzhou. Es como un rinconcito del Friedrichshain berlinés underground, pero trasladado a China, y con cierto toque de clandestinidad como el que tenía el Pepe’s londinense. Uno de esos lugares con personajes curiosos, que parecen una dimensión paralela y donde siempre ocurren cosas inesperadas. Y como dijo el sabio Mario Olea: “mira a tu alrededor, y si no identificas quien es el freak del garito… es que el freak eres tú”.

En resumen, un día divertido con los amigos. Uno de ésos que se recuerda cuando se les echa de menos.

Siempre he sido muy sociable, pero de un tiempo a esta parte, y por más que Facebook o Twitter inviten a ello, me motiva cada vez menos conocer gente nueva o interactuar con desconocidos. Al menos, en este país donde circunstancialmente he nacido, y donde circunstancialmente he recalado de nuevo.

El motivo es que, con creciente frecuencia, encuentro a todo el mundo muy predecible. Cambio un puñado de frases con alguien y, enseguida, puedo adivinar cuál va a ser su opinión en una infinidad de temas. Si está a favor o en contra del aborto. Si es partidario de ilegalizar Sortu o no. Si está a favor o en contra de la ley antitabaco. Si vota al PP o el PSOE. Si es seguidor del Madrid o del Barça (porque en este país, hasta los de Murcia, o Sevilla, tienen que ser de Madrid o el Barça, parece que no hay más).

Y es que basta con que transluzca su opinión en uno solo de esos temas, para poder adivinar con un altísimo grado de acierto cuál es su postura acerca de todos los demás. Seré un prejuicioso, pero no puedo evitarlo: Hay dos grandes grupos en los que encasillo (o se encasillan ellas solas), al 90% de las personas a las que conozco.

Me recuerdan a lo que en teoría literaria se llaman “personajes planos”. Simples, sin matices, predecibles, cómodos. No dudan, no experimentan, y difícilmente protagonizarán un giro argumental. Vivir entre ellos me produce una sensación similar a la que me producidía habitar entre seres abducidos por extraterrestres, o en el ala de lobotomizados de un gigantesco hospital psiquiátrico.

Soy consciente de que no es un fenómeno nuevo en absoluto, pero en tiempos recientes percibo que se está acentuando hasta unos extremos grotescos. Y hace poco me he parado a reflexionar acerca del porqué. Apunto algunas de las primeras impresiones que saco, por más que algunas sean meras obviedades:

Esta gente en realidad adopta unas opiniones que no ha generado por sí misma, sino que se amolda a unas ya establecidas. Con lo cual lo fácil sería acusarles de tener un inquietud intelectual casi inexistente. Pero creo que no es exactamente así: la forma en que las personas se inclinan por una postura u otra parece una decisión más emocional que racional. Se posicionan por lo que sienten sus tripas [es una expresión mía], y luego ponen su intelecto a funcionar para justificarlo.

El altísimo grado de hostilidad y desprecio por las opiniones opuestas me hace pensar también que estos grupos se forman, digamos, “por oposición”. Supongo que en psicología existe algún término o concepto para explicar lo que quiero decir, pero como no lo conozco, lo haré con un ejemplo: un tipo no odia al Barça porque es del Madrid… sino que es del Madrid porque odia al Barça.

Detrás de todo esto está, sin duda, la bien conocida necesidad humana de perseguir el sentimiento de pertenencia a un grupo. Lo que aún no tengo muy claro es por qué esa necesidad se ve acentuada aquí y ahora, en este contexto. ¿Por la precariedad laboral, la incertidumbre sobre el futuro? ¿Por la pura ignorancia que arrastramos en nuestra sociedad desde tiempos históricos? ¿Presión demográfica?

Supongo que aún tendré que darle un par de vueltas para perfilar más conclusiones. De momento un amigo, Javi Miqueleiz, me pone sobre la pista de una lectura interesante, la de “El experimento de la cueva de los ladrones”.

PS1: El 10% por ciento de la gente a la que no se puede encasillar tan fácilmente, suele ser la cuota de gente con la que tengo posibilidades de hacer buenas migas. Al menos, es un mínimo común denominador que he encontrado entre mis amigos: presentan aristas, son impredecibles, variopintos, incluso agradablemente contradictorios.

PS2: Escribir sobre este tema llevaba tiempo rondando mi cabeza, pero el desencadenante ha sido hoy, tras el partido de fútbol entre Madrid y Barcelona. Hice un comentario de lo más neutral al respecto de que la expulsión de un jugador del Madrid me había parecido correcta. Alguien me respondió muy airado asumiendo por completo que yo era un seguidor del Barça y dirigiéndose a mi como tal. Me pareció una reacción simplemente fascinante.

(M’Bour, Senegal, 10 de noviembre de 2010)

Nunca me olvidaré de lo mucho que disfrutó Nahui de nuestro viaje a Senegal. Divertida, asombrada, curiosa ante todo, hasta acabar los días completamente rendida.

Pensé que era una lástima que estemos viajando tanto con ella ahora que es tan pequeña, en lugar de hacerlo dentro de unos años, cuando ya sea capaz de recordarlo. Pero estoy seguro de que aun con todo, estas experiencias y estos estímulos marcarán su vida.

(San Sebastián, 11 de junio de 2010)

Va todo tan rápido que nunca alcancé a contar por aquí que me mudé, hace ya un año. Que me surgió un chollazo a la vuelta de la esquina, a 150 metros de donde antes. Y que ahora vivo (de alquiler, obviamente) en un adosado de de tres pisos (cinco, si contamos el sótano y la buhardilla), con 6 habitaciones y 4 baños, como la Preysler. Aunque bueno, la mayoría de los que leéis este blog, a estas alturas ya habréis pasado probablemente por una u otra de las habitaciones de invitados. Esto parece un hotel, siempre hay alguien de paso.

Como la casa tiene un garaje enorme, y yo mantengo mi personal cruzada anti-coches, estuve pensando en qué montar ahí para aprovechar ese espacio. Lamentablemente Google , Microsoft y Apple ya estaban inventados, así que tuve que discurrir otra cosa. Y decidí utilizarlo para montar un pequeño estudio fotográfico: un fondo Lastolite, un par de flashes y ventanas Elinchrom*… y de repente, sin saber ni cómo ni por qué, aquello se me había llenado de atractivas jovencitas ligeras de ropa. En otras circunstancias, semejante audacia la hubiese pagado con la vida, pero resulta que Cindy está encantada: de hecho, hemos encontrado en esto la primera afición que podemos compartir, porque a ella le encanta hacer de estilista, eligiendo ropa, sugiriendo peinados, retocando maquillajes e indicando poses y posturitas.

De lo fotografiado hasta ahora, hay aquí algunas muestras. La foto que encabeza esto es de una sesión con Maitane Bogaz, una camaleónica donostiarra que, aparte de estar pa mojar pan, se lo pasa bomba posando. Y elegí esa foto porque la puerta del garaje que sale en ella ha pasado recientemente, como quien dice, a mejor vida: justo estas navidades la he cubierto por completo con unos paneles de madera, currados por bricoman** en persona, para evitar que entre el frío (se me congelaban las pobrecitas modelos), y ya de paso para insonorizar un poco y no molestar a los vecinos cuando se monte algún desmadre ahí abajo.

*Es increíble todos los caprichos que puede darse uno a costa de renunciar al puto coche. Deberíais probarlo.

**Bricoman es mi alter ego. No sabéis de lo que soy capaz con un taladro y una sierra de calar…

(San Sebastián, 12 de agosto de 2010)

Yo estaba acostumbrado a ser el que siempre lleva la cámara, el que siempre hace las fotos y, por tanto, nunca sale en ellas. Pero ahora que me ha dado por aprender fotografía, y he frecuentado la compañía de gente que comparte esta afición, ha cambiado un poquito la cosa.

Esta foto nos la tomó Javier Miqueleiz, un joven, talentoso y apasionado fotógrafo de Irún. Javi ha dado hace poco el paso al profesionalismo, y reuniendo esas tres cualidades estoy seguro de que le irá bien.

Hemos hecho un puñado de sesiones de forma conjunta (hay que arrimarse a buen árbol para aprender!), y esta foto me la hizo durante un descanso en una de ellas, la que hicimos con Nayade Sainza, mientras yo jugaba con Nahui para entretenerla. La niña, por cierto, no me extrañaría nada que acabe dedicándose a lo mismo en el futuro, porque le pirran las fotos, y se ha tragado todas las sesiones que yo llevo hechas.

Aquí, la web del artista: www.efejotaphotography.com

La felicidad, es ver a tu hija tirarse por un tobogán.

Y punto, fin del debate; no hay nada más.