Desplazarse de izquierda a derecha sobre el globo terráqueo -y como dice mi amigo Félix, los aviones pueden hacerlo con decisión si se lo proponen- trae consigo desagradables sensaciones para el cuerpo humano. Brillaba el sol y el reloj marcaba las 10 de la mañana cuando aterricé en Hondarribi, pero para mi castigado organismo eran las 3 de la noche, y yo había salido del hotel a las 7 de la mañana. Veinte horas de viaje en total, con dos escalas (Miami y Madrid) y tres vuelos que fueron a cada cuál más movidito debido a las caprichosas corrientes de aire. Aún estoy esperando que mis tripas vuelvan a su sitio.

Cuando uno llega destruido a causa de un viaje tan largo, la verdad es que no sabe muy bien qué hacer: la sensación es de estar completamente desubicado. Lo que pide el cuerpo es obviamente irse a dormir de inmediato, pero preocupa la posibilidad de pasarse el día entero durmiendo, y quedarse con el ciclo de sueño trastocado por varios días.

La opción es tratar de aguantar como un valiente a base de cafés, pero mi experiencia me dice que al final uno acaba capitulando: se termina mandando todo al carajo y yendo a dormir a una hora tan peregrina como las 4 o las 5 de la tarde, con lo cual se vuelve a despertar en mitad de la noche fresco como una lechuga, y entonces sí que la cagaste Burt Lancaster. Para entenderlo mejor, basta ver esa gran peli titulada “Lost in Translation” con la que tanto me sentí identificado cuando estuve en Shanghai.

Como tengo bastante trabajo acumulado, y el teléfono no para de sonar tras cinco días de ausencia, creo que las circunstancias decidirán por mí. Así que me pongo al tajo.

Me queda pendiente contar qué tal me fue por México y todas esas cosas, que quiero hacerlo con tiempo porque tuvo miga el asunto. De momento basta decir que regresé de allá tan soltero como me fuí (a causa de impedimentos burocráticos, y a que las embajadas de España en el extranjero siguen siendo un chiringuito para que algunos saquen tajada, pero no para prestar servicios a los ciudadanos), y que todo salió redondo en el festival de ajedrez. La foto corresponde a mis 15 minutos de gloria como autor, dedicando copias del libro. Unos 800 me tocó firmar: que tiemble Antonio Gala. Dice un amigo con muy mala lecha que firmando autógrafos me parezco a Zidane…

[Quien esté interesado tiene más información aquí]

Llevo un tiempo sin escribir por aquí, y no se debe a que no esté sucediendo nada interesante a mi alrededor sino, esta vez, más bien a todo lo contrario. Ya que hoy he discutido con la novia y me encuentro desterrado en el sofá, aprovecho (a todo hay que buscarle el lado positivo) para hacer una puesta al día:

Para empezar, el 100% de mi tiempo libre en septiembre se ha ido en poner punto y final a un libro: una biografía de 125 páginas sobre Anatoli Karpov, que será publicada este mes en México. La experiencia ha sido interesante y muy enriquecedora, y me imagino que volveré a escribir por aquí sobre el tema cualquier día de estos: como una pequeña concesión a mi ego y también, dado que este blog es seguido por bastantes personas aficionadas al ajedrez, como promoción para vender algunos ejemplares en España [más información muy pronto en www.davidllada.com].

La parte más agradable de la publicación de este libro es que el propio Anatoli Karpov estará firmando ejemplares en México el día 22 de octubre, durante la celebración del macrofestival que tendrá lugar en el DF, y gracias a la benevolencia de mi jefe podré escaparme cuatro días hasta allí, para estar presente en los actos. Me hace una ilusión enorme, y será mi sexta visita al país del tequila, que se dice pronto.

La visita a México será aprovechada, si la burocracia no lo impide, para casarme allí con Cindy. No estoy seguro de que en cuatro escasos días pueda solventar todos los trámites, pero ella se irá una semana antes y tratará de tenerlo todo a punto para que yo sólo tenga que llegar y capitular firmar. Tras mucho estudiar el tema hemos llegado a la conclusión de que casarse en México es mucho menos engorroso que en España, y además un amigo me asegura que las bodas se celebran con anestesia epidural (o en su defecto, con mucho tequila). Aunque sigue pareciéndome irreal que ésta sea la única solución para tramitar un pinche permiso de residencia.

En cuanto a mi trabajo, estoy en un momento de bastante optimismo, porque por fin hay proyectos que se empiezan a materializar. Dentro de pocas semanas estará en el aire un interesante portal de internet (del que por ahora no puedo avanzar mucho) en el que ocuparé el puesto de coordinador y ‘relaciones públicas’ (o algo asín), y también hay algunas cosillas relacionadas con el mundo de la tele muy prometedoras y que empiezan a tomar forma (aunque de esto es menos aún lo que puedo contar). Lo importante es que los frustrantes meses de estudiar alternativas van llegando a su fin, y ahora estoy ocupado en tareas más concretas y productivas.

Otra novedad es que me he convertido en donostiarra de hecho y de derecho, a todos los efectos de la ley. Tras haber vivido como un “sinpapeles” en Londres y en Berlín, por fin he decidido empadronarme en la ciudad donde vivo. Sólo espero que no me pase como al mulato de la parodia de Vaya Semanita, y que dentro de unas semanas me vea diciendo eso de que “desde que soy vasco, es que se me han ido las ganas” (nota a navegantes: este es un chiste local, que tiene que ver con el tópico de que “en Euskadi no se folla”. Hay que haber visto la serie, o haber tratado de ligar con una neska, para poder entenderlo).

Y hablando de la ley, la semana pasada no acabé en el cuartelillo de puro milagro. Fue una de esas coincidencias asombrosas que a veces te estallan entre las manos, y que dan lugar a situaciones surrealistas. Por contarlo de forma resumida, resulta que el otro día me encontré en el buzón un paquete a dirigido a un destinatario cuyo nombre coincidía con el de mi casero, y cuyo apellido sólo difería en una letra. Sumando dos y dos, deduje que era para él, le llamé por teléfono para avisarle, y esa misma tarde pasó a recogerlo. A la mañana siguiente el buen hombre me llamó para decirme que al abrirlo se había encontrado con que el paquete contenía droga, así que, completamente acojonado, lo había ido a entregar a comisaría.

Yo ya estaba flipando, pero como era de esperar, la historia no acabó ahí: tuvo una segunda parte cuando el destinatario legítimo, que vive en el portal de enfrente, se presentó en mi casa a reclamar su paquete. Le expliqué lo de la coincidencia de los nombres y tal, pero debió de verme cara de yonki y no se lo acabó de creer del todo. Concretamente, me dijo que me dejara de cuentos, y que o le devolvía el paquete o me cascaba dos hostias: amenaza que, siendo yo bajito y esmirriado, podría haber llevado a cabo perfectamente. Yo ya estaba mirando de reojo a la mesa, para ver a qué objeto podía echar mano para atizarle con él en la cabeza y tratar de salvar mi vida, cuando Cindy, que es más lista que una ardilla, tuvo la idea de lanzarse a coger el contrato de alquiler y plantárselo en la cara.

Al ver corroborado en ese papel que, como yo le había dicho, los nombres coincidían de manera asombrosa, se serenó un poquito, y pudimos solventar la papeleta de manera bastante más civilizada. Le sugerí que se fuera a su casa, que no se buscara más líos de los que ya tiene, y probablemente no tendrá problemas con la policía, ya que a fin de cuentas uno no es responsable de lo que llega a su buzón (creo). Otra cosa es lo que pueda pasarle si tenía que responder de la mercancía ante alguien, pero eso ya es problema suyo y uno de los gages del oficio que se ha buscado.

Así que la cosa no pasó a mayores, pero el alucine –y el acojone- me duró un par de días. Casi me daban ganas de pedirle al tipo una dosis de opio como compensación, para poder tranquilizarme. Porque si el contrato de alquiler, en vez de estar oportunamente a mano en la estantería (habíamos ido a empadronarnos esa mañana) llega a estar guardado en un cajón, Cindy no hubiera llegado a tiempo de evitar con su ocurrencia que la sangre llegase al río.

En fin, que como podéis ver, no nos aburrimos en esta casa. Parece que me he ganado el indulto y mi mexicana me ronda con ojitos conciliadores, así que aquí lo dejo por hoy.

Según veo, la última vez que escribí aquí fue cuando el pollo de Barajas, allá por el 8 de febrero. Si normalmente en sólo una semana me ocurren tantas cosas que es imposible contarlas todas, en un mes ya ni os digo. Y menos en uno de agárrate que hay curvas como ha sido éste. Así que no esperéis que os haga una puesta al día completa, porque no me alcanzan ni el tiempo ni las ganas.

Me he tirado algo así como dos semanas en total en Barcelona, si sumamos el tiempo que estuve allí antes y después de viajar a Morelia. Santa paciencia la de mi anfitrión local, Hugo, a quien puse patas arriba su ordenada vida y apartamento, siendo un compañero de piso desastroso: no le dejaba dormir por las noches, acaparaba su ordenador y su conexión a internet, me comía sus magdalenas… y ni se quejó el pobre hombre.

Fue una gran cosa redescubrir Barcelona, donde hacía bastantes años que no pasaba una temporada. Confirmé que, a pesar de haber visto ya un poquito de mundo a estas alturas, sigo considerándola uno de mis lugares preferidos (por detrás de Berlín, obvia decirlo). Mi trabajo progresó mucho, confirmé que voy por buen camino, y además tuve tiempo de pasármelo bien. Lo mejor, el conciertazo de Depeche Mode (lleno total en el Sant Jordi), el reencuentro con algunos amigos a los que hacía mucho que no veía y los escarceos con una jovenzuela de edad escandalosamente inferior a la mía. Pero tranquilos, que de ésta tampoco acabaré en la cárcel.

¿Que qué tal fue la aventura mexicana? Pues genial. Pero la verdadera aventura mexicana empezará el 4 de abril, cuando una criatura llamada Cindy aterrice aquí con sus maletas. Eso sí que se las trae. Y es que, después de haber pasado una semana haciendo el golfo en Barcelona, mira tú por dónde fui a conocer a alguien excepcional en la otra punta del planeta con quien me apetece intentar llegar a algo más. Ganas de complicarse que tiene uno. Pero tan encandilado me tiene la chamaquita que me veo sentando la cabeza y renunciando a lo que haya que renunciar (incluidos escarceos con jovenzuelas como el anteriormente citado). Así que ya lo sabéis, queridas lectoras: quedo fuera de circulación

Ahora estoy en San Sebastián. Hace un tiempo de perros, y el domingo cuando intenté dar el primer paseo por La Concha casi me tumba el viento. Ya me he movido bastante para encontrar piso, porque urge. El estatus de homeless empieza a tenerme bastante harto, a pesar de las comodidades de los hoteles y la hospitalidad de los amigos. ¿Tiempo de la estancia? Depende de la satisfacción de mis clientes y de los proyectos que vayan saliendo. De momento diría que con seguridad remojaré el culo este verano en el Kantauri itsasoa, y tampoco descarto acabar comiendo aquí las uvas. Estoy encantado con la idea, vamos.

Un rápido update: Aunque la Patty no daba un duro por ello, conseguí llegar a México. Estamos a más de 30 grados, la ciudad es bastante bonita, ya me he reecontrado con un montón de amigos entrañables, y las lugareñas se ven muy lindas. Lo voy a pasar bien…

Cuando pueda os contaré por aquí qué tal fue todo por Barcelona, y a qué nos dedicamos por tierras mexicanas.