La Fredi, una amiga de mi compañera de piso Lucía, se marcha a Milán a pasar las navidades, y nos ha preguntado si podríamos cuidar de su adorado Nini durante los diez días que va a estar fuera. Buena gente que somos todos, hemos aceptado y desde el domingo lo tenemos correteando por aquí.

El Nini resulta ser un gatazo enorme, el rey de los felinos. Es completamente negro salvo por unas motas blancas en el hocico y en las patas, como si llevara calcetines. Por tamaño y color podría pasar por una pantera: Tendríais que ver el ruido que hace el suelo del pasillo cuando Nini trota por él cual torete, y eso que la moqueta amortigua. Acojonante.

Como ya sabrán mis amigos, o los que leen esto con asiduidad, en esta casa ya tenemos un gato, el Chicho, que como su nombre indica (se podría traducir por “rechoncho” en italiano) no es que sea pequeño precisamente. Pero ante la presencia de un intruso que le supera en tonelaje, el pobre Chicho anda cagadito. Además, ya se conocen de las navidades pasadas (que la Federica hizo la misma maniobra), y aunque el gato residente era el que siempre provocaba las broncas, a la hora de repartir yoyas el visitante llevaba las de ganar.

Así que para evitar que estalle el conflicto y seamos testigos de un derramamiento de sangre, tenemos que andar vigilando para que los mininos no se encuentren y desenfunden las uñas. Cuando Chicho está en una de las habitaciones de arriba, dejamos suelto a Nini en el piso de abajo. Cuando Nini se mete en la habitación de Lucía a llenarle la cama de pelos, lo encerramos ahí y dejamos que Chicho campe a sus anchas por los que eran sus dominios. Y así todo el día, a vueltas con esta mal avenida pareja.

Aunque a mí me encantan los animalitos, empiezo a estar un poco hasta las pelotas de gatos. Porque además, al ritmo que tragan estas dos criaturas, mantenerlos alimentados puede dar a pique con nuestro presupuesto navideño.

Como estoy haciendo una lista de trastos que voy a poner a subasta en ebay (para soltar lastre de cara a la mudanza del 8-F), he pensado en hacer una animalada y, sin consulta previa con sus respectivas propietarias, poner a este par de felinos en venta. Sería todo colgar un par de fotos suyas en las que salgan con pose de adorable gatito y ver si algún infeliz pica. Eso sí, más me vale hacerlo pronto, antes de que se arranquen una oreja o un ojo el uno al otro, que si están muy estropeados quedaría bastante macarra y nadie aflojaría ni una libra.

No sé los detalles exactos porque todavía no hablé en persona con la víctima, pero el incidente me lo han contado así personas de confianza:

M., una amiga de mi compañero de piso Joao, se va a pasar unos días a Asturias. En su primera mañana allí sale con su sobrino de 11 años a dar un paseo por Gijón. Y se encuentra con tres policías nacionales apaleando a un negro. Un simple mantero que la verdad, para esta historia, me importa bastante poco si lo que estaba haciendo era ilegal o no.

Como cualquier otra persona digna de ser llamada así, M. monta el pollo. Se indigna, grita tratando de llamar la atención de alguien más que pasase por esa calle, y avisa a una ambulancia, porque parece que los policías se estaban cebando guapamente en la paliza. La inmovilizan, la meten al furgón y se la llevan detenida. Dejando al niño de 11 años solo en la calle y sin preocuparse ni de atenderle ni de ponerse en contacto con su padres o tutores.

No sé qué pasó con el mantero, que parece la principal víctima en esta historia. Pero M. es retenida 72 horas en el calabozo. Han presentado cargos contra ella por escándalo público, desobediencia a la autoridad y agresiones. Los tres caraduras presentan un parte de lesiones (que no hay hijo de madre quien se lo pueda creer), por lo que M. se enfrenta a una condena que podría ir de 3 a 6 años. Eso quiere decir que podría tener que cumplir pena de cárcel, porque además los únicos testigos con los que cuenta son dos ancianas que no se atreven a declarar por no meterse en un lío. Y el testimonio coincidente de tres policías prevalece, da igual que sea falso o acordado.

Estas tres joyas que velan por nuestra seguridad son policías nacionales adscritos a la (por turbios motivos) célebre comisaría del Natahoyo, en Gijón.

A M. sólo la he visto un par de veces en mi vida, y aunque tenemos amigos comunes, no he sentido la confianza necesaria para ponerme en contacto con ella en un momento tan delicado. Pero estoy deseando que, cuando se le pase el susto, ella me pegue un telefonazo: Por mis muertos que si me diera vía libre iba a revolver cielo y tierra hasta sacar en la prensa toda la mierda que hay en esa comisaría. Y todos los hijos de puta, con nombre, apellidos y número de placa.

En los últimos meses he desarrollado ciertas costumbres más propias de los felinos que de un ser humano. Principalmente durante mi estancia en Berlín, donde en general hice gala de un comportamiento bastante asilvestrado.

Desaparecer sin aviso y regresar tres días más tarde a casa, subir a los tejados a solearme, retozar o hacer barbacoas, obedecer ciegamente a mis instintos, comer cualquier cosa a cualquier hora, andar por ahí con poca o ninguna ropa, pasar tardes enteras sin hacer nada más que dormir, bostezar y estirarme…

Ahora, con la vuelta a Londres, mis hábitos se han serenado un poco. Pero, quizá porque paso demasiado tiempo con Chicho (nuestro gato), sigo manteniendo varias de esas costumbres. Y observándole he aprendido alguna cosa bastante útil: por ejemplo, he descubierto e inventariado todos los lugares soleados de la casa.

Ya conté por aquí que en estas latitudes el sol -o incluso la luz- es un bien escaso y por lo tanto valioso. En Berlín disfrutaba de un balcón en el que daba el sol durante casi todo el día, pero en este nuevo hogar realizar la fotosíntesis que el cuerpo me pide no es tan fácil.

Vigilar a Chicho me ha hecho fijarme en que sólo hay una esquina del jardín donde el sol da decentemente durante parte del día; el resto del tiempo hay un árbol que nos jode con su sombra. En cambio, por la mañana, la mejor terraza posible es el tejado de la cocina, al que se puede salir desde la ventana de mi habitación o desde la del descansillo de la escalera. Y al caer la tarde, los últimos rayos de sol dan en una esquinita de mi cuarto desde donde se pueden tomar fotos muy guapas al atardecer. Ya colgaré por aquí alguna.

NOTA: Lo de la foto no es un gato muerto. Simplemente… es que es así: Chicho no se mueve mucho.