De origen judío, nació en Moscú, pero su familia se trasladó muy pronto a Budapest, donde el antisemitismo soviético era menos agresivo. Allí aprendió a jugar al ajedrez a una edad bastante tardía, los 16 años, pero recuperó el tiempo perdido a pasos agigantados. Y comenzó a soñar con vivir del ajedrez en la época en la que este juego se practicaba entre grandes personalidades en los legendarios cafés de Europa. En Viena, llegó a jugar por dinero con el célebre compositor Prokofiev, quien por entonces también se ganaba el sustento ante el tablero. Y en el más famoso de esos locales, el café de la Regence de París, derrotó por 3-1 en una serie de partidas rápidas al entonces campeón del mundo Alexander Alekhine; éste, furioso, arrojó las piezas al suelo y exigió una revancha. Sin embargo Lilienthal se la negó: “Discúlpeme, Doctor, pero quiero conservar este resultado por el resto de mi vida”. El orgulloso Alekhine se echó a reír, comprensivo con el talentoso joven.

Probablemente el ajedrez le salvó la vida en, al menos, una ocasión: gracias a una sonada victoria sobre Capablanca, fue invitado al torneo de Moscú de 1935, lo que le libró de estar en Budapest en las fechas en que se produjo la ocupación nazi. Y tras el turbulento periodo que supuso la segunda Guerra Mundial, cuando la Federación Internacional de Ajedrez creó el título oficial de Gran Maestro, Lilienthal fue uno de los primeros 27 elegidos en recibirlo.

En 1992, cuando Bobby Fischer hizo su sonada reaparición en Yugoslavia, Lilienthal, como un admirador más, no quiso perderse el acontecimiento, y viajó hasta Sveti Stefan, sede del duelo con Spassky. Cuando Fischer le vio sentado entre los asistentes a su primera rueda de prensa, le gritó: “e5xf6!”. El guiño hacía referencia a la jugada decisiva de una de las partidas más famosas de Lilienthal, la que le ganó a Capablanca, reproducida en innumerables publicaciones especializadas y que Bobby conocía de memoria. Fue el comienzo de una fiel amistad entre ambos, y cuando Fischer quiso desaparecer de nuevo, buscó refugio en la casa de Lilienthal.

Enviudó dos veces, y a su tercera mujer, 30 años más joven, solía bromearle diciendo que “era demasiado mayor para él”. Alto y fuerte, fue un buen deportista que de joven llegó a jugar al fútbol en el Spartak. Y ya cumplidos los 95, Lilienthal seguía haciendo todo lo que le placía: fumaba, nadaba asiduamente, viajaba con frecuencia y, por supuesto, jugaba al ajedrez. Causó gran asombro su llegada a la Olimpiada de ajedrez celebrada en Turín en 2006, al volante de su propio coche, habiendo conducido todo el camino desde Budapest. A quienes se asombraban de su longevidad y su buena memoria, siempre les repetía lo mismo: “el ajedrez me ha ayudado a mantener la lucidez”.

Andor Lienthal, gran maestro de ajedrez, nació en Moscú el 5 de mayo de 1911, y falleció en Budapest el 8 de mayo de 2010

[Pendiente de publicación en el diario "El Mundo" el 12 de mayo de 2010]

Bastaban diez minutos de conversación con él, en cualquiera de los siete idiomas que hablaba fluidamente, para sentirse fascinado por su cultura, sus exquisitos modales, y su aguda inteligencia: representó a su país como jugador en varias Olimpiadas de ajedrez, y se doctoró en Ciencias Políticas por la universidad de Georgetown. Políticamente no era sin embargo tan elegante, y quizás la palabra “taimado” sea la que mejor lo defina. Astuto negociador, su primera jugada magistral en el mundo del ajedrez fue convencer a su amigo personal, el dictador Ferdinand Marcos, para que ofreciese, en 1975, cinco millones de dólares como bolsa de premios para el duelo previsto entre el campeón Bobby Fischer, y el candidato soviético Anatoli Karpov. Un encuentro que pese a lo estratosférico de la oferta y a los esfuerzos de Campomanes, nunca llegó a producirse por las reiteradas negativas y exigencias del genio americano, actitud que le llevó a ser desposeido del título.

Pero si Campomanes ha alcanzado una fama poco común entre otros dirigentes deportivos, fue porque su mandato, entre 1982 y 1995, coincidió en el tiempo con la época dorada del ajedrez, en la que Kasparov y Karpov mantuvieron una de las mayores rivalidades deportivas de toda la historia. Y muy especialmente por lo sucedido durante el primero de sus cinco duelos, en 1984, suspendido antes de su conclusión.

Se había pactado que en este encuentro se proclamaría vencedor al primero en obtener 6 victorias, sin que las tablas fuesen contabilizadas. Karpov, favorito del régimen soviético, comenzó castigando a su impetuoso rival y se impuso en 5 partidas, que dejaban la victoria a su alcance. Pero vino entonces una serie interminable de tablas que alargó el campeonato por encima de los cinco meses, desbordando todas las previsiones y causando enormes problemas organizativos. Con ambos contendientes al borde del colapso físico y mental, Kasparov resucitó y se impuso en tres partidas en muy corto espacio de tiempo: era Karpov, que había adelgazado casi 10 kilos a lo largo del maratoniano duelo, quien se encontraba ahora al borde del KO. Llegado a este punto, supuestamente presionado por las autoridades soviéticas para proteger a su preferido, Campomanes decidió suspender el encuentro sin proclamar vencedor.

Ambos ajedrecistas se sintieron perjudicados y se juraron odio eterno: Kasparov, porque al fin había puesto a su rival contra las cuerdas y, dado su juventud y mejor estado físico, confiaba en sus posibilidades. Y Karpov, porque a pesar de su frágil salud, sólo una victoria más le separaba del éxito.

¿A quién quería proteger realmente el presidente de la FIDE con su decisión? “En la antigua URSS, los famosos eran esclavos del sistema. Tan sólo Campomanes sabe realmente qué pasó y por qué lo hizo”, explica Karpov al respecto. Un secreto que, posiblemente, Campomanes se ha llevado a la tumba..

Florencio Campomanes, ex presidente de la Federación Internacional de Ajedrez, nació el 22 de febrero de 1927 en Manila y falleció el 3 de mayo de 2010 en Baguio (Filipinas)

[Publicado en el diario "El Mundo" el 6 de mayo de 2010, en la sección de Opinión]

Aplazado un día con respecto a lo programado, el comienzo de este duelo se vio envuelto en la incertidumbre a causa de la erupción del volcán Eyjafjälla, que convirtió el desplazamiento de Anand en toda una odisea. Tras partir de Madrid, y con una escala prevista en Frankfurt para reunirse con el resto de su delegación, el campeón mundial se encontró con que el vuelo en el que debía abandonar Alemania estaba cancelado. Ni siquiera obtuvo permiso para partir en el jet privado que un admirador y mecenas del ajedrez alemán puso a su disposición: el espacio aéreo estaba cerrado.

A las dificultades para conseguir trasporte alternativo bajo esas circunstancias para un grupo tan nutrido –su equipo de asistentes para este duelo asciende a ocho personas-, hubo que añadir los problemas de visado para atravesar ciertos países, lo que les impedía tomar la ruta más corta. Ante tales perspectivas, Anand hizo un llamamiento para que el duelo se aplazase tres días, pero los organizadores búlgaros se negaron a tal concesión. Tuvo que intervenir entonces la Federación Internacional, con una decisión salomónica: se aplazaría el duelo, pero tan sólo un día.

Al final, el periplo tomó más de 40 horas ininterrumpidas de viaje por carretera a lo largo de 5 países, para llegar justo a tiempo para los actos protocolarios y la presentación. Un desgaste que, añadido a la tensión nerviosa que acompaña a los jugadores durante este tipo de duelos, puede convertirse en un serio hándicap para el defensor del título.

Viswanathan Anand / Un devoto del gimnasio

De carácter modesto y tranquilo, Vishy puede presumir de un mérito poco común tras haber pasado más de 20 años entre la élite de este deporte: no haberse granjeado la enemistad de ninguno de sus colegas, en un mundillo en el que los enormes egos y los odios viscerales han salpicado a menudo el tablero. “Algunos dicen que no derroté a Kasparov en 1995 porque yo no tenía su instinto asesino. Pero no hubiera sido natural que yo jugase con tanta agresividad; cada cual debe convertirse en campeón siendo fiel a su propio estilo”, comentó una vez respecto al mayor revés en su carrera, cuando tuvo al Ogro contra las cuerdas para finalmente caer derrotado.

Sin embargo, con una bolsa de premios de dos millones de euros netos en juego, el afable indio puede transformarse en un tigre de bengala. Máxime cuando, siendo ya un veterano, sabe que no le quedan muchas oportunidades como ésta. El prodigioso noruego Magnus Carlsen, con sólo 19 años, encabeza desde enero el ránking internacional, y todo indica que pronto se producirá un relevo generacional que desbancará a las actuales estrellas.

Anand es, junto con el equipo nacional de criquet de su país, el deportista más famoso de la India. Mil millones de compatriotas le aclaman como un héroe, y en las dos ocasiones en las que se alzó con el campeonato del mundo, fue paseado en elefante en medio de multitudinarios recibimientos. “Tengo más seguidores que Maradona”, bromeó una vez al respecto.

Vegetariano estricto, Anand le da a sus 40 años cada vez más importancia a la preparación física. “Paso más de tres horas diarias en el gimnasio. Es la única manera de mantenerme concentrado durante cinco horas o más, sin altibajos”.

Veselin Topalov / El trotamundos del tablero

“Anand y yo hemos dominado el mundo del ajedrez desde hace cinco años; este duelo debió haberse celebrado mucho antes”. Con esta determinación, que resume el sentir general de muchos aficionados, se expresó en la rueda de prensa inaugural el aspirante, a quien parece que el hecho de jugar en su país le supone una motivación extra: “para perder, es mejor hacerlo fuera; para ganar, prefiero en casa”.

Salmantino de adopción, Topalov guarda un mal recuerdo de lo que supone disputar un Campeonato Mundial en “territorio hostil”. En 2006, tras un año como campeón, tuvo que defender su título ante el ruso Vladimir Kramnik, y lo hizo en Elista, capital de una ignota república autónoma rusa. Las sospechas de que su rival recibía ayuda informática durante las anormalmente frecuentes visitas al servicio, y sus denuncias al respecto, desembocaron en uno de los escándalos más bochornosos de la historia reciente de este deporte, a unos niveles nunca vistos desde la guerra fría.

Un panorama muy distinto al que le espera ahora, jugando ante su afición –el ajedrez sigue siendo tremendamente popular en Bulgaria-, en un encuentro auspiciado personalmente por el propio Primer Ministro, Boyko Borisov.

Topalov es un jugador que se forjó bajo condiciones muy duras, como un auténtico trotamundos del tablero desde que tenía quince años. En esa época, disputó compulsivamente torneos del circuito amateur, uno tras otro, para escalar posiciones en el ranking, hasta que logró ganarse por derecho propio invitaciones a los torneos más prestigiosos. Sorprendentemente, a los 30 años sus resultados mejoraron de forma espectacular, y aprovechó el hueco dejado por la retirada de Kasparov en 2005 para alzarse al primer puesto del ránking. Una posición que ha mantenido con bastante regularidad gracias a sus explosivas victorias en torneos.

[Originalmente publicado en el diario "El Mundo" el 24 de abril de 2010]

Dotado de un virtuosismo técnico exquisito, Kasparov dijo de él que sus partidas exhibían “una armonía casi poética”. Por su gran intuición, Spassky le apodaba “La Mano”, ya que según él, “Smyslov no necesita utilizar la cabeza para decidir la mayoría de sus jugadas; su mano encuentra por sí misma la situación ideal para cada pieza”. “Yo haré cuarenta jugadas buenas, y si usted es capaz de hacer lo mismo, la partida finalizará en tablas”, resumía el propio Smyslov, en una afirmación que en boca de cualquier otro hubiera sonado pretenciosa, pero que aplicada a él era rigurosamente cierta.

Disputó tres campeonatos mundiales frente al mismo rival, Mijaíl Botvínik. El primero, en 1954, concluyó en empate, lo que permitió a Botvínik retener su título. El segundo, en 1957, lo ganó de forma convincente, coronándose campeón. El tercero, un año después, fue el match-revacha que se le otorgó al destronado Botvínik, y en el cual un Smyslov con problemas de salud se vio claramente superado. Durante esa época disputaron un total de 98 partidas oficiales entre sí, un registro que sólo sería superado en los años 80 por Kasparov y Karpov. “Tengo la sensación de haber pasado media vida jugando con él, lo cual, aunque agotador, ha sido un privilegio, porque Botvínik era el mejor contendiente posible en mi época”, declaró Vasily años después.

Aunque su empuje y ambición desaparecieron tras ese periodo, Smyslov siempre conservó su amor por el ajedrez y su depurada técnica, lo que le permitió competir a un excelente nivel hasta muy avanzada edad. Su canto del cisne particular se produjo en 1984 cuando, con 63 años, sorprendió a todos alcanzando la final de Candidatos que decidiría el aspirante al título de Anatoly Karpov. Su rival -y a la postre vencedor- sería un jovencísimo Kasparov, a quien Smyslov triplicaba en edad.

Todavía en años recientes, ya octogenario y prácticamente ciego, Smyslov era espectador habitual de cualquier torneo que se disputase en Moscú, lo que daba lugar a una escena conmovedora: su esposa le iba anunciando al dictado los movimientos de las partidas, que Smyslov seguía “de memoria” y con gran deleite.

Smyslov había cursado estudios de música y era un notable barítono, compaginando durante su juventud esta actividad con el ajedrez: sólo en 1951, cuando fue rechazado en una audición para formar parte de la compañía Bolshoi, pasó a dar prioridad a los tableros. Su prodigiosa voz, como su talento ajedrecístico, se conservó intacta hasta muy avanzada edad, y en 1996 se editó un CD de canciones populares rusas interpretadas por él. Con frecuencia se le pedía que actuase en ceremonias ajedrecísticas, y así, en 2001, exactamente 50 años después de su audición fallida, la voz de Smyslov pudo hacer vibrar el teatro Bolshoi, en un acto de homenaje a Anatoly Karpov por su 50º cumpleaños.

BLANCAS: Igor Bondarevsky
NEGRAS: Vasily Smyslov
(Moscú 1946)
1.e4 e5 2.Cf3 Cc6 3.Ab5 a6 4.Aa4 Cf6 5.O-O Ae7 6.Axc6 dxc6 7.Te1 Cd7 8.d4 exd4 9.Dxd4 O-O 10.Af4 Cc5 11.Dxd8 Axd8 12.Cc3 f5 13.e5 Ce6 14.Ad2 g5?15.Ce2 c5 16.Ac3 b5 17.b3 Ab7 18.Cg3 g4 19.Cd2 Ae7 20.Ch5 Rf7 21.Cf1 Rg6?22.Cf6 Tad8 23.Tad1 Txd1 24.Txd1 Td8 25.Txd8 Axd8 26.Ce3 f4 27.Cd1 Axf6?28.exf6 Ae4 29.Ab2 b4 30.f3 Axc2 31.Cf2 gxf3 32.gxf3 Ab1 33.Ce4 Axa2 34.Cd2 a5 35.Rf2 Cd4 36.Axd4 cxd4 37.Re2 Rxf6 38.Rd3 Re5 39.Rc2 a4 40.bxa4?c5 41.a5 c4 42.a6 d3+ 0-1

Vasily Smyslov, ex campeón mundial de ajedrez, nació el 24 de marzo de 1921 en Moscú, ciudad en la que murió el 26 de marzo de 2010

[Publicado en el diario "El Mundo" el 29 de marzo de 2010, en la sección de Opinión]

A falta de dos rondas para la conclusión del torneo, todo parecía indicar que Topalov tenía el trofeo en sus manos: marchaba con un punto de ventaja sobre su inmediato perseguidor –y campeón de la pasada edición-, el ruso Alexander Grischuk. El único escollo para el búlgaro es que el duelo entre ambos se disputaba en la penúltima jornada, y en él le tocaría conducir las piezas negras.

En su situación cualquier otro jugador hubiera optado por el catenaccio, por atrincherarse detrás de sus peones y amarrar un empate a cualquier precio, que prácticamente le hubiera puesto el triunfo en bandeja. Pero eso es inconcebible para un luchador como Topalov. Fiel a su estilo, se enzarzó en un combate cuerpo a cuerpo y en el momento decisivo, con su rival vulnerable por los apuros de tiempo, se lanzó a matar o morir, igual que aquel mito del toreo que encontró la muerte en la arena de Linares, Manolete. Y como el legendario torero, salió corneado: su derrota permitía a Grischuk darle alcance en la clasificación general, pero contando con mejor desempate.

Este resultado no dejaba más salida a Topalov que imponerse en la última partida frente al israelí Boris Gelfand, y confiar en que Grischuk no hiciera lo mismo ante el representante español, Paco Vallejo. El menorquín le hizo un buen favor: puso a Grischuk contra las cuerdas, y el ruso suspiró aliviado cuando consiguió escaparse con unas tablas, mientras miraba de reojo al tablero contiguo. En ese momento, parecía que la partida de Topalov estaba abocada al mismo desenlace; tanto era así, que todos los medios de comunicación de Rusia se apresuraron por conseguir las primeras declaraciones de su jugador, dándole ya por vencedor seguro.

Pero con Topalov, nada puede darse por hecho. Famoso por sus épicas remontadas, continuó presionando sin tregua a su rival, luchando por exprimir su microscópica ventaja en espera de su oportunidad. Y ésta le llegó cuando, tras más de cinco tensas horas de juego, Gelfand cometió un desliz. El último jaque del torneo, en el último minuto, le dio la victoria al salmantino de adopción. “Topalov rinde más en el tramo final de los torneos gracias a su excepcional forma física”, había profetizado años atrás Garry Kasparov.

Un trotamundos del tablero

Los lazos de Veselin con nuestro país surgieron cuando apenas era un adolescente. Con el título de campeón mundial sub-14 bajo el brazo, un representante, Silvio Danailov, se fijó en él y decidió apoyarle incondicionalmente. Juntos viajaron desde Bulgaria en coche hasta nuestro país, uno de los más activos del mundo en la organización de torneos open. Y en coche recorrieron juntos incansablemente toda la península –más de 25.000 kilómetros-, ganando un torneo tras otro, y bregándose como un jornalero del tablero, hasta ascender a los puestos de honor del ránking internacional. Desde entonces nadie le ha movido, ni del “top ten”, ni de nuestro país, instalándose definitivamente en Salamanca.

Tras la retirada de Kasparov –a quien Veselin amargó la despedida, derrotándole en su última partida oficial, en Linares- en 2005, el búlgaro le tomó el relevo como número uno en la clasificación mundial. A finales de ese mismo año se alzó con el Campeonato Mundial en San Luis (Argentina), título que perdería al año siguiente ante Kramnik en uno de los duelos más polémicos de los las últimas décadas.

Todo parece indicar que Topalov disfruta ahora de un nuevo momento dulce. Su victoria en Linares le permite auparse de nuevo a lo más alto del ránking internacional, en el que sólo le supera, por unas décimas, el prodigio noruego, Magnus Carlsen. Y a principios de Abril afrontará su desafío más importante: recuperar el título de Campeón del Mundo, actualmente en manos de Viswanathan Anand. Pero esta vez, y por empeño personal del Primer Ministro Búlgaro, lo hará en su país de origen, en Sofía, donde le consideran un héroe nacional.

[Originalmente publicado en el diario "El Mundo" el 26 de febrero de 2010]

En esta primera edición, el premio le ha sido otorgado por decisión del jurado a nuestro compañero Leontxo García. No sé si es del todo correcto que esta revista dedique una página entera a colmar de elogios a quien es una de sus piezas fundamentales; ni tampoco si es adecuado que sea precisamente yo quien lo haga, dado que Leontxo es, por encima de todo, un buen amigo. Pero al fin y al cabo éste es un apartado de opinión con temática libre, y en este momento lo que me pide el cuerpo desde este rinconcito en la última página es dedicarle unas líneas a mi compañero.

Aunque ya habíamos coincidido con anterioridad, cuando realmente conocí de una forma más personal a Leontxo fue en septiembre de 1998. Yo estaba colaborando entonces con la organización del Open Ciudad de Oviedo, y tuvimos la idea de invitarle: no como jefe de prensa, comentarista, ni nada por el estilo, sino simplemente como un “invitado especial”. Nuestro propósito era tratarle lo mejor posible y hacerle disfrutar del torneo, tenerle paseándose entre las mesas como un aficionado más: que por un par de días el ajedrez le diese algo a él, en vez de él darle constantemente al ajedrez, si ustedes me entienden.

No hubo manera. Desde el primer momento Leontxo se enfundó la ropa de trabajo y arrimó el hombro como uno más de nosotros, enviando notas de prensa, participando conmigo en las rondas con las radios locales, y haciendo todo lo que estuvo en su mano para difundir aquel modesto Open. Resultó incluso embarazoso, porque ponerle a trabajar estaba muy lejos de nuestras intenciones. “Siento una gran deuda con Asturias por lo mucho que disfruté durante los torneos organizados por la Universidad de Oviedo [1992 y 1993], y si hay algo que pueda hacer para ayudaros a tomar el testigo, lo haré encantado”, recuerdo que me dijo.

Sobra decir que desde aquel momento se ganó mi admiración y mi aprecio. Pero esa entrega al trabajo, ese amor ferviente por lo que hace, tuve ocasión de presenciarlo mil veces más a lo largo de la década que ha transcurrido desde entonces en torneos por todo el mundo. Ya van nueve Linares que he compartido con él, y en todos he sido testigo de la misma rutina: Leontxo es siempre el último en bajar a cenar; renuncia al postre, apura un té, y mientras el resto de compañeros ya hemos terminado la jornada o estamos todavía de sobremesa, él se vuelve apresurado a su habitación o a la sala de prensa, a seguir trabajando en esa desagradecida tarea que puede resultar a veces intentar divulgar el ajedrez.

Son sólo unas pinceladas para tratar de presentar el personaje a quien no haya tenido ocasión de coincidir con él; aquellos que le hayan tratado en persona ya sabrán a lo que me refiero. Podría estar hasta mañana contando anécdotas en el mismo sentido, pero sólo tengo una columna y además tengo que entregarla hoy.

El último año ha sido especialmente productivo para Leontxo. No sólo ha estado más activo que nunca en su faceta de periodista -las páginas de Jaque dan buena fé de ello-, sino que además ha cumplido su sueño de poner voz y comentarios en directo a la mayoría de citas importantes, tanto de forma presencial como a través de su “Ágora” en Playchess. También ha puesto su valiosísima experiencia al servicio de muchos organizadores, quienes tienen en él a un consejero inigualable: la modernización que nuestro país está experimentando en el ámbito organizativo es palpable, y de forma muy especial torneos tan revolusionarios como Bilbao o Vitoria se han nutrido de sus ideas.

Así que creo que lo que corresponde es, no sólo darle la enhorabuena a Leontxo por este premio, sino por encima de todo darle las gracias. Gracias por tu entrega y dedicación al ajedrez.

[Escrito en San Sebastián el 18 de marzo de 2008; publicado en la revista Jaque nº 620 correspondiente a Abril de 2008]

Vamos a hacer una diferenciación muy importante entre dos cosas que, si bien están relacionadas, en ocasiones se confunden. Es cierto que el ajedrez no es un deporte de masas, y nunca lo será por su naturaleza intrínseca: conocerlo y dominar sus fundamentos requiere un esfuerzo de voluntad que es cada vez menos común en la sociedad en que vivimos. Pero el ajedrez sí tiene una imagen, representa unos valores, que resultan en conjunto interesantísimos para cualquier empresa dispuesta a respaldarlo. Y eso por no hablar de las instituciones públicas.

En los últimos años he tenido ocasión de acudir a varias ferias empresariales. Una de las más importantes de las celebradas en nuestro país, Expomanagement, está destinada a ejecutivos de importantes multinacionales. En la primera ocasión en que la visité, me llamó poderosamente la atención la masiva presencia de stands, carteles y folletos (23 en total, llegué a contar) de empresas que utilizaban la imagen del ajedrez como reclamo, en todos los casos incidiendo en esos valores a los que hacía alusión: el pensamiento estratégico, la inteligencia, las decisiones bien meditadas, la eficiente planificación.

Al año siguiente sólo hizo falta un poco de iniciativa por mi parte para organizar una pequeña exhibición de partidas simultáneas en esa misma feria, en el stand de Amena, que contó con la participación del Gran Maestro Pablo San Segundo. “Amena sabe cuál es tu mejor jugada”, fue el recurrente eslogan. Fue algo sencillo, pero hasta tal punto tuvo éxito y congregó a curiosos en el recinto, que dos empresas del mismo ramo (telefonía) me contactaron en los meses siguientes para proponerme actos similares, y los propios organizadores de Expomanagement contrataron a Garry Kasparov como conferenciante estrella para su siguiente edición. La semilla había quedado plantada. El ajedrez les daba buena imagen, a un precio irrisorio para los presupuestos que manejan habitualmente.

El potencial está ahí, siempre lo ha estado, y somos unos ciegos por no ver que lo tenemos delante. ¿Hasta donde podríamos llegar si, en vez de entusiastas particulares más o menos capacitados, fuese una agencia de comunicación e imagen la que canalizase ese potencial, la que explotase de forma profesional las posibilidades que ofrece el ajedrez? En pocas ocasiones se ha dado ese paso, porque los directivos, asociaciones de jugadores y ajedrecistas superestrellas siempre han querido “manejar el cotarro”, sin ser conscientes de que se mueven en un terreno –el de la comunicación- que no es precisamente el suyo.

Hace un par de meses conocí en Vitoria al candidato a la FEDA, Amador González, quien tuvo la deferencia de interesarse por mis sugerencias acerca de cómo adecentar el desolado panorama que presenta el ajedrez nacional: un problema que parece que le preocupa bastante más que a quienes están en el cargo actualmente. Incluso me planteó la posibilidad de entrar en su candidatura como jefe de prensa, o que le sugiriera al menos una persona indicada para el puesto.

Intenté quitarle de la cabeza la idea del “jefe de prensa permanente”, que si bien es cierto que nunca hemos tenido uno, no lo es menos que se ha convertido en una figura ya un tanto obsoleta. “Una agencia de comunicación puede realizar esta tarea, emitiendo notas de prensa cuando sean necesarios: campeonatos de España, grandes torneos, acontecimientos infantiles…”, le expliqué. “Pero además, ellos sabrán dónde incidir para vender el ajedrez, no sólo a los medios, sino también a los potenciales patrocinadores y las instituciones. Es un servicio global y profesional”, insistí. Por no mencionar una posibilidad no menos importante: las agencias de comunicación planifican las campañas de publicidad de muchas empresas, y a buen seguro podrían encontrar entre su cartera de clientes alguno al que le podrían sugerir asociar su imagen al ajedrez. Creo que los argumentos le convencieron, porque me ha pedido permiso para incluir la idea en su programa.

En resumen: no nos acomplejemos ni infravaloremos el gancho que tiene nuestro deporte. El ajedrez sí atrae patrocinadores: lo que los aleja son los ineptos que muchas veces lo gestionan.

[Escrito en San Sebastián el 13 de febrero de 2008; publicado en la revista Jaque nº 619 correspondiente a Marzo de 2008]

Un personaje tan carismático y conocido como lo fue Bobby Fischer no podía escapar a ello. Todo el mundo tiene su opinión acerca del ajedrecista americano, y éstas suelen ser bastante diferenciadas. Por un lado, la imagen más extendida a nivel popular suele ser la de que Fischer era “un genio loco”, tan admirable en su faceta ajedrecística como deleznable como persona; un mal ejemplo y una triste figura. Y mucho me temo que los periodistas, en nuestra búsqueda del sensacionalismo, tenemos gran parte de la responsabilidad en esto, habiendo alimentado su leyenda negra al extraer de su biografía aquellas declaraciones o anécdotas que ofreciesen un perfil más extravagante y pintoresco.

Por otro lado, están los que pecan de indulgentes con el que fue su gran ídolo. Aficionados al ajedrez que, por su amor al juego, son capaces de perdonarle todo y que, simplificando, vienen a defender la postura de que Fischer no estaba loco, sino que era un incomprendido y que los locos somos los demás. Recuerdo -por citar un caso enternecedor-, el del historiador Ricardo Calvo, cuya admiración por el incorruptible ajedrecista de Brooklyn era tan grande que incluso tenía un pequeño discurso preparado: cada vez que un neófito le planteaba la recurrente pregunta (“Ese tal Bobby Fischer, ¿está como una cabra, verdad?”), Ricardo, siguiendo un protocolo ya establecido, tomaba aire, se armaba de paciencia, contaba hasta diez, y soltaba entonces su educado y lúcido alegato en defensa del ex campeón mundial.

Probablemente lo más aproximado a la realidad, como en tantas ocasiones, se encuentre en un estado intermedio entre una y otra postura. Afirmar que Fischer “estaba loco” es fácil, pero me parece una simplificación excesiva y sin duda injusta. Y al mismo tiempo, negar que sufría ciertos trastornos de la personalidad sería cerrar los ojos a algo bastante evidente, según los testimonios coincidentes de todos aquellos que tuvieron ocasión de conocerle más de cerca.

Su prodigiosa inteligencia, su aislamiento social, y el hecho de no haber recibido una educación convencional, convirtieron a Bobby Fischer en el prototipo de persona hecha a sí misma incluso en lo más profundo; alguien que no tomó prestados de su entorno cultural sus valores y sus ideas sobre el mundo, sino que formó su propio camino. Esta independencia desemboca en un caudal de ideas originales, del que pueden surgir tanto los hallazgos o las creaciones más brillantes, como los errores de juicio más estrepitosos.

Entre las ocurrencias geniales de Fischer -dejando aparte su inmenso legado de innovaciones en la teoría del ajedrez- están, por ejemplo, la patente del reloj con tiempo añadido y su idea del fischer random, modalidad ideada como una tabla de salvación para rescatar el juego del agotamiento teórico en el que progresivamente está cayendo. La primera se ha convertido ya en un estándar del juego; la segunda, aún es pronto para calibrar su acierto, pero poco a poco gana adeptos e incluso Kasparov llegó a reconocerla recientemente como una posibilidad a considerar.

En cuanto a los trastornos de la personalidad que Fischer acusó durante buena parte de su vida, son fácilmente comprensibles si atendemos a algunos detalles de su biografía. Su madre, de orígenes suizos, había cursado la carrera de medicina en Moscú, pero cuando años después se instaló en los Estados Unidos el título no le fue homologado. Eso la condenó a una penosa precariedad laboral que, unida a su temprana separación -cuando Bobby tenía sólo dos años-, obligó a ambos hijos a pasar la mayor parte del tiempo solos y desatendidos.

El pasado de Regina Fischer en la Unión Soviética, unido a sus simpatías izquierdistas, hicieron que durante años fuese vigilada por el FBI, y quien fue su marido, el biofísico Gerhadt Fischer, también era considerado sospechoso de espiar para la RDA. Por no mencionar que la persona a la que algunos biógrafos apuntan como su progenitor biológico, el físico nuclear Paul Nemenyi, era una pieza clave en las investigaciones de la carrera armamentística estadounidense, y todo lo relacionado con él siempre estuvo rodeado de un fuerte secretismo. Así que, habiendo crecido solo y en semejante ambiente de intrigas, cuando se habla de la paranoia de Fischer y de sus exagerados temores a ser espiado, perseguido o asesinado, yo no puedo evitar acordarme de aquel viejo chiste del paciente que le contaba a su psicólogo que había visto un cocodrilo debajo de su cama.

Si a este cóctel explosivo añadimos el juego sucio de los soviéticos en Curaçao (1962), su detención ilegal en Pasadena (1981), o la más reciente traición que sufrió por parte del encargado de velar por sus pertenencias en Estados Unidos (y que terminó con sus bienes y recuerdos de toda una vida saldados en subasta pública), podemos concluir que sí, que Bobby a veces caía claramente en el delirio, pero que conviene ser cuando menos un poco indulgente. Incluso la persona más estable y equilibrada hubiera podido desarrollar cierta paranoia de haber pasado por todo por lo que Fischer atravesó.

Con todo, la biografía de las personas es el fruto de sus circunstancias, y si las circunstancias de Fischer hubieran sido distintas, seguramente no estaríamos hablando ahora de uno de los mayores campeones en la historia de nuestro juego. El ajedrez fue para Bobby su refugio, el terreno donde con más éxito lograba comunicarse con sus semejantes, su mayor pasión y su monomanía. Todos los que amamos este deporte le debemos interminables horas de emoción y disfrute, que ni la más disparatada y triste de sus ocurrencias fuera del tablero conseguirán empañar.

[Escrito en San Sebastián el 19 de enero de 2008; publicado en la revista Jaque nº 618 correspondiente a febrero de 2008]

La cuestión ya tiene respuesta: según el jurado designado por la Editorial Chessy –en el que he tenido el privilegio de ser incluido-, el I Premio Nacional de Ajedrez ha sido otorgado al periodista Leontxo García.

Debo reconocer –y Leontxo lo comprenderá- que mi voto no fue para él. Como ya comenté por aquí, mi empeño era que en esta primera edición el premio, de forma un poco excepcional teniendo en cuenta las bases, le fuese entregado a alguno de nuestros mayores, en reconocimiento a toda su trayectoria. Proponía a título póstumo a Fernando Marcote –fallecido a comienzos de año-, o a alguien como el alma mater de Linares, Luis Rentero.

Sin embargo, si nos circunscribimos exclusivamente a 2007, no me cabe duda de que nadie merece más este premio que Leontxo García. La actividad que ha desplegado este incansable trabajador a lo largo de esos 12 meses es impresionante, ya que no sólo estuvo más activo que nunca en su faceta de periodista, sino que se involucró de forma muy directa en la organización de diversas actividades de envergadura. Su enorme experiencia fue un factor decisivo en el éxito de varias iniciativas que han tenido lugar a lo largo del pasado año, y creo que somos muchos los que estamos en deuda con él por ello. Sin su aportación, el panorama podría haber sido bien distinto.

Para mí supone una gran satisfacción que el premio haya recaído en él. “Compañero” o “amigo” son palabras que se quedan cortas para referirme a una persona por la que siento tanto aprecio, y de la que he aprendido mucho a lo largo de los últimos años, tanto en lo que respecta al ajedrez como en su forma de ver la vida.

A él, a Leontxo, dedicaré mi próxima entrada en este blog, que posiblemente tendré que escribir en route hacia Linares, ya que me pongo en marcha hacia allí en cuestión de horas. He estado a punto a renunciar a mi peregrinación este año, pero en el último momento Rentero me ha cogido como quien dice por las orejas y me ha puesto firme: le había prometido que iría, y cumpliré mi promesa con mucho gusto, aunque sea sólo por los últimos cinco días del torneo.

La idea de Alfonso es sin duda digna de elogio, y como un premio así era necesario, confío en que se consolidará y crecerá en prestigio e importancia con el tiempo. Desde luego tiene todo mi apoyo, si eso ayuda en algo.

Para que no todo sean halagos, una de las pequeñas críticas que le he transmitido a Alfonso es respecto al sistema de votos. Entre la opción ultra-restrictiva de que sólo puedan votar cuatro gatos (como si esto fueran las elecciones de la FEDA) y la de que se acepten votos indiscriminadamente por internet, supongo que debe de haber un punto intermedio que sería deseable intentar encontrar para futuras ediciones.

Eso evitaría, por ejemplo, la presencia de un puñado de candidaturas postuladas por los propios interesados: algunas eran simpáticas y abiertamente en tono de humor, pero otras iban totalmente en serio (y acaban siendo las que daban más risa). También creo que ese sistema de voto abierto por internet ha inflado el peso de las candidaturas de las webs de ajedrez -dicho sea con todo mi respeto y cariño hacia su trabajo-, que como es lógico han recibido un caudal de votos por parte de sus lectores más fieles, desequilibrando la balanza en detrimento de otros que, aunque sin web mediante, también han hecho mucho por nuestro ajedrez.

Y ahora, toca hablar de nombres. Alfonso me ha hecho el honor de incluirme en el jurado, así que quiero compartir con vosotros mi decisión.

Eliseo Argandoña (quien por sí mismo merece no sólo un premio, sino un monumento) me comentaba el otro día que, cuando se instaura un galardón nuevo como éste, la práctica habitual suele ser aprovechar la primera edición para reconocer la labor de personajes con un largo recorrido a su espalda. Es decir: no tanto un reconocimiento a quien más haya hecho a lo largo de –exclusivamente- 2007, sino una pequeña puesta al día: mirar alrededor y plantearse: a día de hoy, ¿quién merece un reconocimiento por toda una vida y no lo ha recibido nunca?

Sé que Alfonso preferiría circunscribirse a 2007, porque en ese sentido se redactaron inicialmente las bases, pero el planteamiento de Eliseo me parece mucho más bonito.

Así, me vino a la cabeza el nombre de Fernando Marcote, fallecido recientemente (y al que por desgracia no llegué a conocer en persona). Pocos promotores han dado tanto al ajedrez y durante tantos años, y fue un pionero en introducirlo en los colegios como herramienta educativa. Fernando deja además un hijo, Javier Marcote (y a éste sí que le conozco) al que sin duda le haría una ilusión enorme recoger en su nombre el premio otorgado a su padre, y le serviría de estímulo para continuar el legado que Fernando nos dejó. A título póstumo, para él fue mi voto nº1 (5 puntos).

Mi segundo voto (3 puntos), fue para Luis Rentero. Habrá quien sostenga que es un personaje “controvertido”, y Alexei (miembro del jurado) probablemente pondría el grito en el cielo. Pero dejémonos de gaitas: si se instaura un premio en el ajedrez español, Rentero tiene que ser uno de los galardonados. O este año, o el próximo, pero tampoco lo dejemos correr mucho y vayamos a otorgarlo también a título póstumo: sería una injusticia demasiado grande. Rentero puso a España en el mapa ajedrecístico mundial, y todavía vivimos un poco del tirón que él, con su inagotable energía y tozudez, consiguió darle al torneo de Linares.

Con el tercer y último voto lo he tenido un poco más difícil para decidirme. El club Magic ha sido en 2007 nada menos que campeón de Europa. Mi compañero Leontxo ha trabajado como un jabato al lado de los organizadores de varios torneos para ayudarles a modernizarlos. El Xake Gros Taldea, con el apoyo incondicional del alcalde de San Sebastián Odón Elorza, es un ejemplo perfecto de club que equilibra tanto la competición deportiva como la promoción y formación de nuevos jugadores. Y Anabel De la Fuente le dio una nueva dimensión -más humana- al ajedrez con su espectacular torneo benéfico en Vitoria.

Sin embargo me he decantado por los impulsores del torneo de Bilbao y el Grand Slam de ajedrez, no sólo por el mérito que tiene haber consolidado un torneo así, sino por su labor valiente y ambiciosa de aunar a los principales organizadores en un proyecto común. Para Andoni y los hermanos Fernández (Iosu y Juan Carlos) fue el voto que me quedaba.

**NOTA**: Actualizo, porque lo recibí justo cuando iba a publicar este texto. Tras esta ronda preliminar, ya tenemos los siguientes finalistas:

Escuela (Club) Marcote y la figura de su impulsor Fernando Marcote

Leontxo García

Club Ajedrez Magic – Mérida

Ayuntamiento Linares / Impulsor del Torneo Luis Rentero

Página web TabladeFlandes.com

¿Por quién os inclinaríais?